Il ne peut pas imaginer l’enfant. Il cherche à le revoir, mais ne peut pas l’imaginer. C’est le mystère que tente d’explorer ce texte, cette suite de notes écrites sur quinze années, ce long poème fragmenté : l’enfant, ce qu’il en reste présent à notre esprit, oublié aussi bien, agissant dans l’ombre de notre vie et de notre conscience. Ils ne sont pas l’enfant mais n’arrêtent pas d’en parler. Il ne s’agit pas ici d’un énième discours sur l’enfant mais d’une évocation, d’une convocation émue. Que l’enfant, enfin apparaisse, et sa puissance sourde en nous. L’enfant, le mot revient, blanc…

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