J’avais vingt ans. Et vingt jours de permission. Nous roulions vers le sud, vers la Castille. Au sortir d’une courbe, la route se dérobait avec soudaineté, ouvrant l’horizon au regard. Ravissement du cœur et des sens, brusquement aspirés par l’inattendu spectacle : au-dessous de nous, la Castille entière était d’or, vaste champ de blé où l’on procédait à la moisson, poussière dorée en suspension dans l’air devenu tout à coup irréel. Le souvenir est encore vivace d’avoir perdu pied devant la proximité vertigineuse où se rejoignaient le labeur des hommes et l’expression, la plus achevée peut-être, du sacré. La poésie…

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